Di tutte le cose a cui si può paragonare una mancanza, a metà canzone Giuliano Sangiorgi sceglie le due più semplici: l'aria e il sale. Una serve a vivere, l'altra a sentire il sapore di quello che si mangia. Ci arriverò, ma prima vorrei dire che cosa mi colpisce di questa canzone dei Negramaro: il titolo è un verbo alla seconda persona, eppure di quel "tu" non sappiamo quasi niente. Ha una risata stanca di cui non resta traccia, un modo di viaggiare tra le righe, e non apre bocca. Tutto il resto è chi canta. Per me Manchi è una canzone d'amore in cui l'altra persona esiste soltanto come vuoto, e quel vuoto ha la forma di chi lo sente.
Lo si vede nel ritornello, che non è una confessione ma un ragionamento. Più che dire "mi manchi", dice "se mi manchi":
Se mi manchi sarà perché
Non ho più stemmi da lustrare
Lo leggo così. La mancanza viene ammessa solo come conseguenza, quando le distrazioni sono finite: gli stemmi da lucidare sono i titoli, le piccole vanità con cui ci si tiene occupati; le "facce da dimenticare" sono le altre persone, quelle che servivano a non pensare. Prima si esauriscono gli alibi, poi arriva chi manca. È un orgoglio che riconosco bene: spiegare un sentimento invece di dirlo, metterci davanti un "sarà perché".
Poi la difesa cede, e il ragionamento diventa un elenco del corpo:
Manchi come l'aria
E manchi come il sale
E manchi prima al cuore
Poi alle mani e poi al mio dolore
Il sale, detto da una band del Salento, mi porta anche al mare. Ma il verso che mi resta è l'ultimo: lei manca perfino al dolore. Come se anche la sofferenza, senza il suo oggetto, girasse a vuoto. È l'immagine più bella della canzone, e la più onesta.
C'è un verso francese di Edmond Haraucourt diventato proverbio: partire è morire un po'. Qui nessuno parte davanti a noi, si constata solo un'assenza, e Sangiorgi toglie il "po'": mancare "sarà come morire". Il disco da cui viene, Casa 69, la band lo presentava come un viaggio attraverso l'io, e questa canzone ne è una prova piccola e precisa. Anche l'immagine del volo, "Volo basso e non c'è vento", è quella di uno che misura quanto è sceso lui, non dove sia andata lei.
Dove mi convince meno è il finale. Quella parola, morire, messa a chiudere la canzone, grida ciò che le strofe avevano detto meglio a voce bassa, con il bicchiere da versare e il sole che va a morire ogni notte. Dal vivo funziona, lo capisco; letta, pesa.
E mi resta un dubbio, nella prima strofa: "Resta chiusa, non parlare, non le dire". Chi deve tacere? La bocca nominata appena prima è quella di lei, che non l'ha aperta, e allora lui le chiede di restare in silenzio. Oppure è la sua, che si zittisce da sola, e Manchi sarebbe il messaggio scritto e mai mandato. E quel "le" non ha un nome. Per quanto ho cercato, Sangiorgi non ha spiegato a chi pensava: lascio aperte tutte e due le porte.
A cura della redazione di Significato Canzone, a partire dalle fonti indicate. Non sei d'accordo o la leggi in un altro modo? Aggiungi la tua interpretazione.
