Ho contato i verbi all'imperativo, e sono quasi tutta la canzone. Il primo verso ne mette due uno accanto all'altro:
Spogliati, guardami
e subito dopo vengono "dimmi", "stringimi", "accarezzami", "posa le tue mani", poi "fermati", "baciami", "vuota il tuo cuore". Chi canta non racconta una storia: dà ordini a una persona che se ne sta andando, con la fretta di chi sa che ogni gesto potrebbe essere l'ultimo. Non c'è un prima e non c'è un dopo, c'è una stanza e un tempo che scade.
Quel "fermati" mi ha mandato al Faust di Goethe. Faust scommette l'anima con Mefistofele: la perderà il giorno in cui dirà all'attimo di fermarsi perché è troppo bello. Qui la scommessa è più piccola e più umana. Non si chiede all'attimo di durare per sempre, si chiede un'ora. È una misura da sala d'attesa, da parcheggio a pagamento, e proprio per questo mi sembra vera: chi viene lasciato non pretende l'eternità, contratta.
Il punto che mi ha fermato davvero è il verso del titolo, che torna e non è mai uguale. La prima volta è una richiesta, "E dammi solo un'ora". La seconda, dopo la strofa del bacio, diventa:
Era solo un'ora, un'ora in più
Cambia solo l'inizio, e il verso passa al passato. L'ora chiesta è già stata consumata mentre la canzone andava avanti, oppure non è mai stata concessa e lui ne parla come di una cosa persa. Subito prima c'è il verso che secondo me è il cuore di tutto, l'unico imperativo che va nella direzione opposta: "Se devi andare, vai". Dopo averle chiesto di restare, di toccarlo, di guardarlo, lui le apre la porta.
Il finale prova a raddrizzare le cose. "Spegnerò la luce", dice, e promette di inventarsi un'altra verità e una vita nuova, perché questa è finita. Mi piace che dica "inventarmi" e non "trovare": sa già che la versione nuova sarà una costruzione, una storia da raccontarsi. Ma la riga dopo comincia proprio con un "ma", la richiesta dell'ora torna intera, e i buoni propositi sono durati lo spazio di pochi versi.
Dove la canzone mi convince meno è il ritornello. "Tu che sei sempre stata mia" e quella "idea che non va via" sono rime facili, e il possessivo dice meno di quanto vorrebbe. Molto più forte, per me, è il profumo che vorrebbe respirare ancora, "Amaro come noi": tre parole che mettono la colpa e il dolore al plurale, senza processi.
Resta una domanda che non so sciogliere. Quell'ora in più serve a lui per ricordare, o a lei per trovare il coraggio di andare? Forse la canzone la chiede per tutti e due, e nessuno dei due la ottiene davvero.
Fonti: Faust (Goethe), Wikipedia
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