Il blues della piccola città: la malinconia di provincia, quella di chi sente di essere nato nel posto sbagliato e la porta addosso come un cappotto troppo pesante. A me colpisce il verbo: non dice che il blues sparisce o che lo butta via, dice che si sta sciogliendo, adagio, come la neve a marzo. È un presente in corso, non una vittoria già avvenuta. La partenza non ha ancora guarito niente, ma l'idea di partire basta già a sciogliere qualcosa.
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