In una canzone fatta di pelle, sudore e luci basse, l'oggetto che resta in mente è il più freddo di tutti: un quadrante. L'orologio è di lui, ma il tempo lo conta lei. A me sembra che guardi il polso di lui per non doverlo guardare negli occhi, e che quelle lancette facciano da complici: dicono che manca poco, e così le tolgono la responsabilità di decidere. Non è lei che cede, è l'ora che arriva.
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