L'uomo che cammina sui pezzi di vetro
È il verso che tutti ricordano, e secondo me regge perché all'inizio non sembra una metafora. Sembra un mestiere, quello dei fachiri di strada che camminano sui cocci. Poi la canzone lo toglie subito dal circo, e il vetro diventa un'altra cosa. A me torna in mente Montale, i...
lui risponde serio "è mia"
Qui passa veloce una scena: qualcuno gli guarda la mano, come fanno le chiromanti, e trova nelle pieghe una linea che gira. Subito dopo la canzone dice di quale linea si tratta: sottintende la vita. La domanda non la sentiamo, sentiamo solo la risposta. Per molti è mia vuol...
era acqua corrente un po' di tempo fa
Di chi si parla? Il soggetto non c'è, e infatti qui le letture si dividono tra lui e lei. Io la riferisco alla vita sottintesa poco prima, quella che gira nella mano del ragazzo: il femminile di si è fermata, nel verso dopo, lo permette anche se non lo impone. Scorreva,...
però stai bene dove stai
La canzone finisce così, due volte. Su questa riga i lettori si dividono più che altrove: rassegnazione, saggezza, felicità. Io guardo il però. Subito prima chi racconta le dice che non ha ancora capito come mai, in un minuto, ha dato all'altro tutto quello che aveva. Il però...
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L'uomo che cammina sui pezzi di vetro
dicono che ha due anime e un sesso,
di ramo duro il cuore
e una luna e dei fuochi alle spalle
mentre balla e balla, sotto l'angolo retto di una stella.
Niente a che vedere col circo, né acrobata
né mangiatore di fuoco
piuttosto un santo a piedi nudi
quando vedi che non si taglia già lo sai
ti potresti innamorare di lui,
forse sei già innamorata di lui,
cosa importa se ha vent'anni e nelle pieghe della mano
una linea che gira, lui risponde serio "è mia",
sottintende la vita e la fine del discorso la conosci già,
era acqua corrente un po' di tempo fa
e ora si è fermata qua.
Non conosce paura l'uomo che salta e vince sui vetri
e spezza bottiglie e ride e sorride perché ferirsi non è impossibile,
morire meno che mai e poi mai.
E insieme visitate la notte
che dicono è due anime e un letto
e un tetto di capanna utile e dolce
come ombrello teso tra la terra e il cielo
lui ti offre la sua ultima carta, il suo ultimo prezioso
tentativo di stupire quando dice
"è quattro giorni che ti amo,
ti prego non andare via, non lasciarmi ferito".
E non hai capito ancora come mai
hai lasciato in un minuto tutto quel che hai,
però stai bene dove stai.
Però stai bene dove stai.