Non un prato, non un giardino. Un fiore spuntato in una crepa, dove nessuno l'ha piantato. Per me l'asfalto nella canzone c'è già: è la paura di decidere della prima strofa. Decidere spaventa, sentire invece succede da solo, senza chiedere il permesso, ed è per questo che il verbo resta all'infinito. Poi lo sguardo sale ai cieli di cobalto, dai piedi al cielo in due righe. Io quando cammino in città e vedo uno di quei fiori ci penso sempre. È piccolo, ostinato, e non sai mai se è appena nato o se resiste lì da tanto.
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